bulletprinted

Me pregunto porque a la musa le da por aparecer cuando "ya pa que". Cuando tengo que irme a dormir, cuando leo notas de historias tristes... cuando empiezo a recordarlo todo y me rio, lloro, oigo música y pienso. ¿que me diría yo si pudiera verme a los 16 años? Que dejara de ser tan putamente emo, que hiciera deporte, que saliera a conocer gente porque después lo iba a necesitar. Que sacara la cabeza del msn y me untara de realidad, que no me hiciera ilusiones porque me iban a romper el corazón. Que leyera y escribiera más, porque lo segundo no lo hacía mal y era mucho mejor escribir con tinta en el papel, con bytes en el computador, con lo que fuera, menos sobre mi propia piel. Pero si me dijera esas cosas, no sería yo ahora. No estaría sentada aquí pensando en esto. Tal vez estaría riéndome con un montón de gente, estudiando música, yo que sé, gozando la vida y, aunque admito me seduce la idea, debo admitir que me da miedo no saber si eso sería mejor que esto.

Mi vida, mis sueños, mis miedos, mis pendejadas, mis recuerdos, mis lagrimas. Mías aquellas cosas que no puedo tocar, que cargo en el alma como piedritas, como las personas que llevan balas en el cuerpo porque sacárselas sería más peligroso que mantenerlas allí. Si, todo eso, mis propias balas, que nadie me puede sacar porque fijo me muero. Fijo no encuentro razones para levantarme otra vez de la cama y vuelvo a volverme emo y ahí si qué mamera, porque yo con mechón de medio lado me vería inmunda.

Pues que no me saquen las balas. Presten atención a ver si salen en alguna radiografía, ahí, bien brillanticas, indicando que me han roto todos y cada uno de los huesos y sigo caminando. Con los brazos abiertos, confiando en la gente pendejamente. Esperando que saquen su vileza a la luz y yo me ponga a llorar. ¿Qué Paso? ¿no pues que era tan decente?

Que te toca sacar las uñas Alejandra, que el vivo vive del bobo y no sé que más discursos de adulto que le chan a uno en plena decepción. Por que no podemos nacer desconfiados en este país? Le parece poco la desconfianza con la que nos entrenan en la vieja escuela?. "Agarre bien el bolso que se lo van a robar" y de repente todas las caras son ladrones, asesinos, pedofilos, violadores, etc.

Y este cuento ya ni sé a que viene porque empecé hablando de mí y de las balas, ahhh pero es que todo aquello que tiene que ver con "balas" y con memoria me incumbe a mi. Porque aquí cargamos con nosecuantos kilos de inconsciente colectivo formado a través de dos sangrientos siglos.

Vuelvo a reírme de mi diotez, de creerme tan sabionda y de saberme tan pendeja todo a la vez. Y sigo preguntándome que pasará conmigo... que podría decirme la Alejandra de dentro de 10 años... Guardaría silencio? ¿Reiría?